Father knows best {Priv. Nobara}

Aprender a ver las virtudes de cada uno de sus soldados. Esa fue la primera lección que le fue enseñada por Jophiel. Abrazar ese don, de ser capaz de sacar a relucir la fortaleza interna de cada uno. Convertirlos en guerreros valientes y leales.
Dejar tal conocimiento allí, en esa Academia que parecía ser un imán para los caídos, quizá fue uno de sus errores más importantes, de aquellos que lo traicionaron. Quien diría que un general de alto mando alguna vez se encontraría allí, caminando por la acera de cemento en medio de ese perfecto, verde, césped. El día estaba soleado, ni muy cálido, ni muy frío, pero el serafín vestía su usual atuendo de ángel. Traje negro, gabardina beige, su corbata floja como simple decoración.
Vestirse así, como lo hacía antes de caer, era una suerte de terapia. Lo ayudaba a mantenerse enfocado, a recordar quién era. Tampoco significa que se dejaría ver así por los estudiantes comunes, sería extraño avistar al haragán y problemático Cameron Novak, con ropas tan formales.
Debía mantener su identidad en secreto para quienes no eran más que simples espectadores. Cada vez que unas risas femeninas, un bostezo, o la más tenue señal de transeúntes llegaba a sus oídos; simplemente se desvanecía en el aire.
El aleteo de sus alas podría confundirlos al principio, pero todos terminaban pensando como "debió haber sido una paloma", y seguían con su rutina. Lejos de su mirada, el ángel volvía a aparecer, caminando a ese mismo paso armonioso y lento. La persona a la que buscaba, dudaba que fuese a alguna parte.
De nuevo... ¿cómo se llamaba? — “Nobara” — Jamás lo había escuchado antes. Tenía grabado en su mente el nombre de todos y cada uno de los ángeles que había servido a su lado. De cualquier forma... Había un rumor que lo impulsaba a conocerla.

Esas alas invisibles volvieron a revolotear con fuerza, justo al momento que unos estudiantes de primer año aparecían corriendo desde detrás de unos árboles. Fuese lo que fuese que estuviesen jugando, estaban demasiado abstraídos para notar que las nubes habían tendido una cortina frente al sol. Y que, en un súbito cambio, sus mejillas sentían el contacto frío del agua, advirtiéndoles de la inminente lluvia.

No muy lejos de allí, el serafín había tomado un nuevo sendero para evitar encuentros. También sintió las caricias frías de la llovizna, pero no se vio sorprendido por ella. Simplemente paseó con su mirada los alrededores, hasta dar con una pareja, tan pérdida entre besos y cariños, que habían dejado olvidado el paraguas a su lado.

El ladrón alado sonrió.

Cuatro ángeles. Cuatro son los ángeles que pueden jactarse de haber visto el rostro de Dios. No sólo una ilusión, no sólo una falsa proyección de un fragmento de su perfecto ser. Tan sólo cuatro.
Y Cameron no era uno de ellos.

Especuló durante al menos la primera mitad de su existencia acerca de cuál podría ser la causa de que Él, padre suyo y de todos sus hermanos, los mantuviese alejados de su presencia. Mirando hacia atrás, todos esos pretextos a los que recurría para explicárselo a sí mismo lucían fanáticos y absurdos. El serafín simplemente no era suficientemente importante como para merecer una cita con el Señor.
Sólo esos cuatro ángeles. Sólo ellos podían cenar en la mesa del creador, ser voceros de su palabra y de sus deseos. Esta exclusión por parte de la élite del Cielo para con sus hermanos menores se mantuvo durante eones, desde el final de la Primera Gran Guerra. Qué motivo tendría para súbitamente cambiar las reglas del juego apenas un siglo atrás. Pasar de trabajar tras bambalinas, a incitar a sus tropas con su propia voz, su propia imagen, a dar las órdenes por su cuenta. Era absurdo.
Debía comprobarlo por sí mismo, quienes eran los supuestos elegidos, que poder resguardaban en su interior para ser merecedores de tal privilegio. En aquel páramo olvidado, las respuesta tenían el hábito de llegar hasta él sin que tuviese que indagar mucho. — Un impostor. — Murmuró para sus oídos, alzándose en medio de la torrencial lluvia, bajo aquel firmamento gris. El paraguas negro sobre sí lo mantenía seco, con sólo su cabello y parte de su gabardina goteando a causa de la ola inicial. — Dios jamás perdería su tiempo con personas así. — Diría eso aunque frente a él yaciesen esos dedos moribundos, tratando de alcanzar con desesperación las píldoras desparramadas por el húmedo suelo.
Se mantuvo observándola sin hacer nada por al menos un minuto. Ningún rastro de compasión, ni siquiera una pizca. Nada. No advertía intención de salvarla, tampoco de extenderle su medicamento. Al no haber beneficio alguno en hacerlo, resultaba ilógico brindarle su ayuda. Tampoco tenía potencial para convertirse en una guerrera o en una carta que fuese a usar para lograr su meta. Y para rematar, probablemente muriese aunque decidiera socorrerla.
Intervenir únicamente cuando hay un objetivo a alcanzar, una enseñanza que había ignorado en el pasado. Algo que todos los demás ángeles parecían entender, pero no él.


— “Zacariah, nos hemos empezado a preocupar por tus simpatías. Te has vuelto demasiado cercano a los humanos a tu cargo. Empiezas a expresar emociones en el campo de batalla. El umbral hacia la duda. Esto menoscaba tu juicio, por lo que tus decisiones ya no pueden ser tomadas como precisas”


Las palabras de esa soberbia y prepotente serafín resonaba en el interior de su calavera cada vez que atisbaba siquiera un rastro de compasión. Preocuparse demasiado por los demás, intentar ser justo. Eso era lo que lo había traído allí en primer lugar. — Lamento que haya terminado así, hermana. — Y aún así, porque expresaba sus condolencias. No la conocía, jamás la había visto en su vida, y por sobre todo, no era asunto suyo.
— ...
La lluvia ya no caía sobre la muchacha. Estaba protegida, de cierto modo. El serafín se arrodillo a su lado, recogiendo una de esas pastillas que estaba siendo arrastrada por la lluvia, tomó el mentón de la joven. Al presionar las comisuras de sus labios, fue capaz de percibir como su rostro ardía, su respiración agónica anticipando una inminente muerte. No había sentido en socorrerla, ya estaba condenada.
— Todo estará bien.
Lamentablemente, ni siquiera un siglo en el foso había logrado mitigar los rasgos humanos en su persona. Era innegable que por mucho que se  insensibilizase de la situación, el de las seis alas era incapaz de dejar que una hermana muriese así; sola, mojada y ahogándose en su propia sangre. No era digno.
Presionó entre sus labios el medicamento, inclinando su cuello para que el mismo pasase por su garganta. — Recuerda, no es a Dios a quién debes agradecerle seguir con vida. — Expresó liberando la presión de sus mejillas, tan desconcertado como curioso. Los ángeles no deberían enfermarse, ni sufrir ninguna deficiencia humana. En su ejército de diez mil ángeles, jamás había visto algo como eso. Los demonios no eran capaces de generar algo tan mortal... ¿entonces quién?  
Escapaba a su conocimiento. Debía ser algo que emergió durante el tiempo que él se encontraba fuera. Por desgracia, la nueva generación de celestiales parecía o ser demasiado ingenua, o no interesarse mucho en el pasado. Ángeles y demonios conviviendo juntos, por favor... Requería a alguien que, por mucho que detestase, supiese lo que hacía. — Necesitamos un especialista. — La pregunta para él era, ¿sobreviviría al viaje...? — ... — Una muerte sin dolor. Como menos, aseguraría eso, posando su índice y mayor sobre la frente, enviándola lentamente a un profundo, reparador sueño.
“Todo estará bien”
En silencio, como un eco distante acompañado por el batir de sus alas, repetía los vocablos de aquella problemática frase.
Como si fuese a creerlo.


Hospedaje de humanos. Cualquiera con dos dedos de frente correría (o en este caso, aparecería)  en el hospital más cercano. Mas no tratándose de un ángel en peligro de muerte. Ciertamente, no había mejor lugar para estar que allí.  Libros, libros y más libros. Quién sabe cuántos en total, y cada volumen resultaba más extenso que el anterior. Se necesitaría una eternidad para dedicarle tanto tiempo a la lectura. O no tener nada mejor que hacer. Piénsalo como quieras. Cameron no podía comprender como un simple humano podría invertir sus días con tanta devoción a manuscritos más viejos que él mismo. Y no encontrarse cuando el serafín lo necesitaba.
Minutos, horas, no llevaba noción del tiempo que la había dejado descansar en la cama de ese usurpado dormitorio. No se había molestado en limpiar la sangre de sus labios, se había limitado a hacerla reposar mientras tomaba uno de los gruesos manuales, y lo leía de pie junto a la ventana. La tormenta en el exterior parecía no cesar, las gotas golpeando incansablemente el cristal. Recordaba esos escritos, se los habían presentado una vez en el pasado, aunque no le había dado mucha importancia.
— ¿La llave de Salomon...? — Musitó el serafín pasando la página, reconociendo nombres de demonios cada vez más familiares. Algunos habían muerto bajo su espada, otros escapado, y otros se encontraban más cerca de lo que pensaba.